A la mémoire de ceux qu'on aime

Irait-il si pragmatique que la nuit confisque
Toute son indifférence du sanglot qui disparaît?
L'altérable charme, ô vrais vides des uniques,
A l'écart le créateur du feu où s'installe un refait.

Il est l'heure quand la dérision caresse les réalités
De ces chairs parvenues comme un péché,
Et le clair et le foncé sous les égaux glacés
Ne seront que pour autrui la lumière à quitter...

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